Pagamento de uma dívida...

Estreia-se aqui o primeiro post cujo texto não é da minha autoria. Mas dívidas são dívidas, e esta é assinada pelo Sr."Alguém me empresta 5€?".

"Compreendo que Sócrates argumente e refute contra os que advogam a injustiça, ou a fortuna dos injustos. Eu próprio sou pelos justos e justiça seja feita a este agradável iogurte de morango que se mistura na saliva, desce pelo esófago e fica à porta da estação de tratamento de líquidos que um dia a minha mãe instalou em mim. Uma estação que foi crescendo comigo assim como acontecerá com a minha sobrinha que só terá apenas mais doze horas de piscina materna.
Depois de agraciar os meus desejos elementares e de matar dois coelhos com um cajado de palavras vou poder contar a mais bela das histórias, a mãe das histórias, a história de uma dívida.
As noites não são todas iguais, como já devem ter reparado. Há umas com mais luz e outras com menos dependendo da fase da lua, mas também do bairro onde vivem e da freguesia onde moram. Pois eu não me lembro como estava a luz da noite nesse dia mas compreendam que na minha casa havia um candeeiro com uma lâmpada de 60 watts que fazia imenso reflexo no monitor do computador. Era Domingo para quem quiser saber com precisão e imaginar as noites de Domingo, noites que para mim são enfadonhas, tristes, contemplativas, e muito mais haveria a dizer se eu não quisesse contar a tal história da dívida, o motor deste relato.
Lembro-me que tinha tido um jantar leve, que deveria passar por uma omoleta e um qualquer acompanhamento que não me lembro. Compreenderão que não vos conte mais sobre este jantar mas quero que saibam que gosto da minha omoleta bem passada e com chouriço. O fiambre não é para mim e queijo nem pensar.
Mas eu estava no fim do repasto, quando normalmente me desloco para o computador, procurando os chatos do costume ou os amigos ouvintes e simpáticos do Messenger.
Havia uma luz que piscava, todos sabem qual é porque a acompanhar esse piscar vem sempre o som normal de chamada. Era de uma Joana, qualquer coisa Laranja, aquele contacto que preenche toda a página de conversação com o nick fantástico que tem sempre pelo menos três linhas. Ainda bem que os homens que trabalharam no programa impuseram limites de caracteres, é para pessoas que nos querem dizer tudo da sua vida no nick. Assim quando entramos no Messenger sabemos que o Carlos está de muletas, que o Chico foi à bola, que a Patrícia está no teatro, que a Inês está a trabalhar enquanto conversa connosco e que todos os outros que não têm nada mais que o nome devem ser uns infelizes que não estão a fazer nenhum ou que não têm nada de relevante para dizer aos outros.
Mas chega de divagações, sou terrível a chegar ao âmago das coisas. Tenho que corrigir os meus floreados, deixem-me só escrever aqui para me lembrar disso depois.
Estava no episódio em que encontro a minha luz do Messenger a piscar com a Joana do outro lado. Agora lembro-me que era laranjinha a palavra que acompanhava o nome próprio porque estou a vê-la de casaco laranja até às rótulas na altura em que vieram buscar-me a casa. Estou a adiantar-me mas posso dizer que o que estava no Messenger era um convite para uma noite num bar de quiz (daqueles em que o apresentador faz o papel do homem que vende plásticos e panelas nas feiras, sem qualquer desconsideração para esses dignos comerciantes, com a importante diferença que o do quiz coloca perguntas sobre cultura geral e o outro sobre um assunto específico que é a problemática do tupperware) que eu já conhecia e que me podia levar a sair de casa naquele domingo em que havia, como sempre, coisas atrasadas para fazer e assuntos para tratar. Hesitei perante o convite mas lá aceitei porque para além da agradável companhia também sabia que as perguntas e os desafios de cultura geral me espicaçam e estimulam. Nestas porcarias sou extremamente competitivo.
Agora passo logo para a minha boleia porque se começo a entrar em pormenores de atrasos não saio daqui. Certo é que por volta das 23h30 estava a entrar num carro de umas pessoas que eu não conhecia, à excepção da Joana, que me pareceram e se mostraram simpáticas. Seria o meu grupo de respostas naquela noite de perguntas e até ao bar haveria tempo para saber alguns traços daquelas pessoas e saber mais da vida actual da Joana. E assim foi. Nunca sabendo que o meu calcanhar seria tão traiçoeiro como fora o de Aquiles e que acabaria endividado.
Estacionámos a três passos daquela que fora a minha casa de estudo por cinco anos, um edifício novo e com condições fantásticas mas que adquiriu ainda mais esplendor depois de eu acabar o curso, tal como sucedera noutra ocasião da minha vida com a construção de um polidesportivo que veio a ser inaugurado no ano em que acabei o ensino secundário e nem ocasião tive de pisar o soalho ou passear as minhas fintas elegantes trocando os olhos aos guarda-redes de equipas contrárias.
Entrar naquele bar era como revelar um qualquer segredo do aparecimento da máscara de gás. Só me lembro de tanto fumo junto naquele dia em que a minha família estreou o forno na casa dos meus avós ou naquele outro em que o esquentador aqui em casa pegou fogo.
Mesmo assim resistimos e lá ficámos. Conseguimos um lugar num piso superior que era mais arejado e como já tínhamos chegado a meio do jogo fomos tentando entrar no ritmo do tal homem do microfone, o tal MC das perguntas.
Eu nessa noite não tinha dinheiro vivo comigo. Tinha o meu cartão que me dá fundo de maneio mas não tinha tido tempo nem oportunidade para tirar dinheiro da parede dos bancos, aquelas simpáticas organizações que zelam pelo nosso bem-estar mas que todos os anos apresentam lucros mais elevados enquanto a maior parte das pessoas apresenta saldos mais reduzidos, são uns queridos.
Como não tinha dinheiro comigo e como mal conhecia as pessoas que faziam equipa comigo achei por bem pedir que a minha amiga Joana pagasse a minha despesa. Acedeu com alguma prontidão, típica do bom feitio que tem, mas foi logo dizendo que ia cobrar aquela dívida. Aquelas coisas que ficam mal aos amigos.
Chegámos ao acordo que me leva aqui a este espaço. Bebi cervejas e paguei em palavras. Faz muito sentido, esta ligação. Aliás a correlação diz-me que, quanto menos cerveja está no copo, mais palavras debito. Não será o caso desta noite em que bebi apenas o tal iogurte e que já vou em 5261 caracteres (sem espaços) e 6403 caracteres (com espaços) mas isto tudo advém de eu ser uma pessoa cumpridora das minhas obrigações e desta feita me esforçar por pagar as minhas dívidas.
Assim, e para acabar de pagar o que resta, tenho apenas que concluir o meu trajecto até casa e dizer que ficámos num honroso quinto lugar, em dezasseis equipas. Sobre o carro que me levou a casa, diferente do que me levou até ao bar, haveria muito a dizer. Aliás esse veículo rolante está em processo de transformação em horta biológica e tenho a impressão que dificilmente a QUERCUS deixará que algum mal seja feito contra aquele habitat natural de míscaros ímpares.
Cá se fazem, cá se pagam."

[E assim se conta a história de uma dívida... Contas acertadas! =P
Como calculam, aquela noite foi por minha conta... e o consumo foi tanto ou tão pouco que resultou neste "pequenino" texto cuja dissertação sobre uma dívida paga a dívida em si...
Bizarrices... =P]